Uma Negra Convertida

          Minha avó negra, de panos escuros,
         da cor do carvão...
         Minha avó negra de panos escuros
         que nunca mais deixou...

         Andas de luto,
         toda és tristeza...
         Heroína de ideias,
         rompeste com a velha tradição
         dos cazumbis, dos quimbandas...

         Não xinguilas, no obito.
         Tuas mãos de dedos encarquilhados,
         tuas mãos calosas da enxada,
         tuas mãos que preparam mimos da Nossa Terra,
         quitabas e quifufutilas - ,
         tuas mãos, ora tranquilas,
         desfilam as contas gastas de um rosário já velho...

         Teus olhos perderam o brilho;
         e da tua mocidade
         só te ficou a saudade
         e um colar de missangas...

         Avózinha,
         as vezes, ouço vozes que te segredam
         saudades da tua velha sanzala,
         da cubata onde nasceste,
         das algazarras dos óbitos,
         das tentadoras mentiras do quimbanda,
         dos sonhos de alambamento
         que supunhas merecer...
         E penso que... se pudesses,
         talvez  revivesses
         as velhas tradições!