Sob as acácias floridas

     Com Novembro a chiar nestas cigarras
    as acácias sangrando suas flores
    e um sol afirmativo num céu alto

    Espero a tua carta e a minha vida

    Uma pausa do tempo em minhas mãos
    preenchida
    pela contagem das horas
    nas cigarras e pétalas caídas.

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    A rua corre larga e sossegada
    É a hora de tu vires!
    Tu vens (eu sei) na moldura vesperal
    com esta luz do passado nas paredes
    e este céu de altocúmulos de Dezembro.

    Com os estames d'acácia
    jogo a vida nas sortes infantis
    «Antera cai? Não cai? Ela virá? Não vem?»
    E a cada sorte recuso a evidência
    «Ela virá? Não vem?»
    É a hora de chegares!

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    Os aros dos meus óculos te emolduram
    ó Vénus de cabelos desfrizados!
    Enquanto as minhas mãos, cegas, procuram
    o cofre dos teus seis apertados.

    Construímos assim a primavera
    - a negada primavera dos amores:
    Pega uma flor d'acácia para a pores
    no meu cabelo indómito de fera.

    Repara e vê a doce realidade:
    os nossos jogos simples e ingénuos!
    Esta soalheira vespertina hoje é-nos
    bela imagem da nossa felicidade.

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    Cigarreio sem sol neste Dezembro.
    E um céu da cor da angústia que me dá
    a tua ausência em carne e em pensamento.

    Magoa-me o teu rosto que não lembro
    e o tau vestido branco táfetá
    que voava batido pelo vento.

    Se esta vida tão clara e simples fosse
    como a imagem fixada desse instante
    nenhum mal me faria esta chuva precoce.

    Chuva, mãe dos poetas, minha amante,
    lava às acácias o sanguíneo canto,
    cala a voz das cigarras e o meu pranto!