Quando eu morrer

Quando eu morrer
não me dêem rosas
mas ventos.

Quero as ânsias do mar
quero beber a espuma branca
duma onda a quebrar
e vogar.

Ah, a rosa dos ventos
a correrem na ponta dos meus dedos
a correrem, a correrem sem parar.
Onda sobre onda infinita como o mar
como o mar inquieto
num jeito
de nunca mais parar.

Por isso eu quero o mar.
Morrer, ficar quieto,
não.
Oh, sentir sempre no peito
o tumulto do mundo
da vida e de mim.

E eu e o mundo.
E a vida. Oh mar,
o meu coração
fica para ti.
Para ter a ilusão
de nunca mais parar.

Poema

Eis-nos aqui no caminho
Traçado por nossa mão.
Cada braço traz o punho
e cada punho um punhal.
Bandoleiros na vida,
vida errante era o destino!
Nas costas nasceram traços
da vida dura sem pão.
Rugas dos covais da vida
cemitérios da ilusão!...
Mortos, mortos, mas com vida
quase á beira do chão.
Quase à beira do chão
rastejantes, vermes, podres!...
Pobre miséria do mundo
só o dinheiro é patrão.
Só o dinheiro é patrão
dos vermes sujos do chão
Cada verme traz um punho
com uma faca na mão.

Nota. Poema inicialmente publicado no “ABC – Diário de Angola”

Que é São Tomé

     Quatro anos de contrato
    com vinte anos de roça.

    Cabelo rapado
    blusa de branco
    dinheiro no bolso
    calção e boné

    Eu foi São Tomé!

    Calção e boné
    boné e calção
    cabelo rapado
    dinheiro na mão...

    Agora então volto
    mas volto outra vez
    à terra que é nossa.
    Acabou-se o contrato
    dos anos na roça

    Eu vi São Tomé!

    Cuidado com o branco
    que anda por lá...
    Não sejas roubado
    cuidado! cuidado!
    Dinheiro de roça
    ganhaste-o. Té dá
    galinhas... e bois...
    e terras... Depois
    já tiras de graça
    o milho da fuba,
    o leite, a jinguba
    e bebes cachaça.

    Eh! Vai descansado,
    dinheiro guardado
    no bolso da blusa.

    Que é São Tomé?

    Cabelo rapado
    blusa de branco
    dinheiro no bolso
    calção e boné.

            II

    Este mente, aquele mente
    outro mente... tudo igual.
    O sítio da minha embala
    aonde fica afinal?

    A terra que é nossa cheira
    e pelo cheiro se sente.

    A minha boca não fala
    a língua da minha gente.

    Com vinte anos de contrato
    nas roças de São Tomé
    só fiz quatro.

    Voltei à terra que é minha.
    É minha? É ou não é?

    Vai a rusga, passa a rusga
    em noites de fim do mundo.

    Quem não ficou apanhado?
    Vai o sono, vem o sono
    vai o sono
    quero ficar acordado.
    No meio da outra gente
    lá ia naquela corda
    mas acordei de repente.

    Quero ficar acordado.

    Onde está o meu dinheiro,
    onde está o meu calção
    meu calção e meu boné?
    O meu dinheiro arranjado
    nas roças de São Tomé?

    Vou comprar com o dinheiro
    sagrado da minha mãe
    tudo quanto a gente come:
    trinta vacas de fome,
    galinhas... de papelão.

    Vou trabalhar nesta lavra
    em terra que dizem nossa
    quatro anos de contrato
    em vinte anos de roça.

    Eu foi São Tomé!

    Cabelo rapado
    blusa de branco
    dinheiro no bolso
    calção e boné.

    Aiuéé!

A SOMBRA DAS GALERAS

Ah! Angola, Angola, os teus filhos escravos
nas galeras correram as rotas do Mundo.
Sangrentos os pés, por pedregosos trilhos
vinham do sertão, lá do sertão, lá bem do fundo
vergados ao peso das cargas enormes...
Chegavam às praias de areias argênteas
que se dão ao Sol ao abraço do mar...
... Que longa noite se perde na distância!

As cargas enormes
os corpos disformes.
Na praia, a febre, a sede, a morte, a ânsia
de ali descansar
Ah! As galeras! As galeras!
Espreitam o teu sono tão pesado
prostrado do torpor em que mal te arqueias.
Depois, apenas pestanejam as estrelas,
o suplício de arrastar dessas correias.

Escravo! Escravo!

O mar irado, a morte, a fome,
A vida... a terra... o lar... tudo distante.
De tão distante, tudo tão presente, presente
como na floresta à noite, ao longe, o brilho
duma fogueira acesa, ardendo no teu corpo
que de tão sentido, já não sente.

A América é bem teu filho
arrancado à força do teu ventre.

Depois outros destinos dos homens, outros rumos...
Angola vais na sede da conquista.
Hoje no entrechoque das civilizações antigas
essa figura primitiva se levanta
simples e altiva.
O seu cãntico vem de longe e canta
ausências tristes de gerações passadas e cativas.
E onde vão seus rumos? Onde vão seus passos?
Ah! Vem, vem numa força hercúlea
gritar para os espaços
como os dardos do Sol ao Sol da vida
no vigor que em ti próprio reverberas:

- Não sou cativo!
A minha alma é livre, é livre
enfim!
Liberto, liberto, vivo...

Mais... porque esperas?
Ah! Mata, mata no teu sangue
o pressâgio da sombra das galeras!

                     (Poesia, 1961)

CARTA

Jesus Cristo Jesus Cristo
Jesus Cristo, meu irmão
Sou fio dos pais da terra
Tenho corpo p'ra sofrer
Boca para gritar
E comer o que comer
Os meus pés que vão
No chão
Minhas mãos são de trabalho
Em coisas que eu não sei
E não tenho nem apalpo
Trabalho que fica feito
Para o branco me dizer
"Obra de preto sem jeito"
E minha cubata ficou
Aberta à chuva e ao vento
Vivo ali tão nu e pobre
Magrinho como o pirão
Meus fios saltam na rua
Joga o rapa sai ladrão
Preto ladrão sem imposto
Leva porrada nas mãos
Vai na rusga trabalhar
Se é da terra vai para o mar
Larga a lavra deixa os bois
Morre os bois... e depois?
Se é caçador de palanca
Se é caçador de leão
Isso não faz mal nenhum
Lança as redes no mar
Não sai leão sai atum...
Jesus Cristo Jesus Cristo
Jesus Cristo meu irmão
Sou fio dos pais da terra
Um pouco de coração
De coração e perdão
Jesus Cristo meu irmão.

(Poesia, 1961)