AEROPORTO

    É o fatídico mês de Março, estou
   no piso superior a contemplar o vazio.
   Kok Nam, o fotógrafo, baixa a Nikon
   e olha-me, obliquamente, nos olhos:
   Não voltas mais? Digo-lhe só que não.
  
   Não voltarei, mas ficarei sempre,
   algures em pequenos sinais ilegíveis,
   a salvo de todas as futurologias indiscretas,
   preservado apenas na exclusividade da memória
   privada. Não quero lembrar-me de nada,
  
   só me importa esquecer e esquecer
   o impossível de esquecer. Nunca
   se esquece, tudo se lembra ocultamente.
   Desmantela-se a estátua do Almirante,
   peça a peça, o quilómetro cem durando
  
   orgulhoso no cimo da palmeira esquiva.
   Desmembrado, o Almirante dorme no museu,
   o sono do bronze na morte obscura das estátuas
   inúteis. Desmantelado, eu sobreviverei
   apenas no preca'rio registo das palavras.