O pensador

O pensador

via Angola: os poetas de kinaxixi em 22/10/09

ao artista desconhecido, autor da

mais conhecida escultura angolana

Ela está sentada,

a mãe-pensador.

está cuidadosamente sentada

entre a vida e a morte,

para lá de toda a gente.

ela está sentada,

a mãe-genitor,

sobre o seu andor.

mas não como a senhora dos ausentes.

nem como a virgem dos doentes,

nem como a nossa senhora das dores.

ela não tem nada

a mãe-pensador.

não tem morte

nem vida

nem sul

nem norte

nem cima nem baixo,

nem cor…

nem dó.

a mãe-pensador é nós,

na nossa mente.

ela é a nossa longa consciência.

Ela não tem senão u velho pó

Como palavras justas em roda duma oval.

ela não tem senão a força

e toda a ciência

da sua oval talhada

num pedaço de ideia universal.

sem contrair nenhum nervo,

sem pronunciar uma palavra

sem alargar o nó do seu dorso

ela é cereal na nossa lavra,

ela é uma luz no nosso acervo.

ela é nós, sem qualquer esforço.

mãe-pensador serena e nua

entre a morte eterna

e a vida imortal

tiradas um pouco a toda a gente

como um tributo à flor habitual

que fica entre o sul e a lua

eternamente…

ela está toda enrodilhada

em volta do seu nó

dentro do qual desfila em parada

toda a nossa miséria militante,

como num outro gueto, onde vive um povo

sem galileia nem Jericó

entre a paz e a guerra

entre cassinga e soweto,

nervoso e hesitante, mas não só.

ela está sentada num tronco de pau-preto

num taco de pau terra

com profundas raízes na nossa mente.

e é como o fluxo sintético

que vem pelo campo fora

repensando o povo

ao longo de um milénio,

mestiçando de novo

a consciência de agora,

irredutivelmente.

ela está sentada no seu génio hieráctico

sentada no seu modo diacrónico,

a porta do seu túmulo transparente.

ela geme imperceptivelmente

o seu gemido rouco e desarmónico

que soa em nós por dentro e por fora

num cântico diatónico.

ela não tem sombra

a mãe-pensador.

ela não tem bafo

nem sangue nem suor.

ela é a sombra

ela é o bafo

ela é o amor…

a mãe-pensador não está de pé.

cotovelos assentando nos joelhos

olhos cerrados em grão de café,

está sentada meticulosamente

escutando tudo

olhando toda a gente.

Básica e serena como ela é,

vendo tudo detalhadamente.

mãe-pensador

mudamente ambígua…

tua cabeça pensa adormecida

o ser e o nada da nossa vida,

e murmura num gemido ritual

o som de tão perigosa vizinhança,

dessa misteriosa condição contígua

da derrota que precede a vitória da esperança.

e o som gemido, rouco e atonal

como a fórmula básica dum singular perito,

sonoriza a rigorosa oval

onde de debate o nó do conflito

que germina uma formosa ideia.

e as equações da morte e da vida

vão do principio ao fim do infinito

abraçadas entre as trevas e a luz

tecendo a nossa teia.

o teu cérebro antiquíssimo regista

essa unidade vagarosa, imemorial

que se cria pela história a perder de vista

e nada serpenteia.

a voz murmurada do cântico expontâneo

que exala da terra e se reproduz

pelas chanas arasadas do mussende

como prece pagã que repercute

no céu da catedral dum velho crâneo,

ressoa ainda uma cantata em ut,

rodopia ainda uma dança em redondo,

que foram missa negra em ditirambo

na belicosa véspera de kalendende,

na aurora sangrenta de angoleme akitambo

no raiar da vitória do kifangondo.

ela olha e vê

do seu toco de pau tempo

a marcha saturnal de tanta gente

corrompendo a esperança,

activando os medos,

gargalhando as suas risadas soturnas

palavreando os seus discursos loucos.

os olhos apagados como estrelas diurnas,

ela olha e vê pelos seus longos dedos,

ela olha e vê paulatinamente

toda aquela gente

a morrer aos poucos.

com seu sorriso de estrela reservada

a mãe-pensador olha e vê,

os nomes que sobraram na história da coragem,

que não morrem aos poucos, nem tão pouco

doutra maneira mais sofisticada.

ela olha e vê do cimo do seu toco

seus antigos companheiros de viagem:

o príncipe ilunga – que recusou a guerra –

e a formosíssima princesa lweji,

amarem-se na paz e no calor da terra

de uma outra chana de lwameji

onde as begónias se cruzam com os fetos

mestiçando a flora.

ela olha e vê

pelo tempo fora,

o cortejo de filhos e de netos

dos filhos dos netos dos bisnetos,

habitarem cada campo e cada canto

desta pátria que foi mundo novo.

e a mãe-pensador

como quem cisma,

sorri então todo o seu espanto

e goza de olhos postos em si mesma

a formidável linhagem do seu povo.

Henrique Abranches (1932-2004)

Nasceu em Lisboa. Romancista, dedicou-se também à pintura e aos estudos etnográficos. Foi preso pela PIDE. Fundou em Argel, com Pepetela, o centro de Estudos Angolanos.
Foi membro fundador da União de Escritores Angolanos e da UNAP (União Nacional dos Artistas Plásticos).