AEROPORTO

    É o fatídico mês de Março, estou
   no piso superior a contemplar o vazio.
   Kok Nam, o fotógrafo, baixa a Nikon
   e olha-me, obliquamente, nos olhos:
   Não voltas mais? Digo-lhe só que não.
  
   Não voltarei, mas ficarei sempre,
   algures em pequenos sinais ilegíveis,
   a salvo de todas as futurologias indiscretas,
   preservado apenas na exclusividade da memória
   privada. Não quero lembrar-me de nada,
  
   só me importa esquecer e esquecer
   o impossível de esquecer. Nunca
   se esquece, tudo se lembra ocultamente.
   Desmantela-se a estátua do Almirante,
   peça a peça, o quilómetro cem durando
  
   orgulhoso no cimo da palmeira esquiva.
   Desmembrado, o Almirante dorme no museu,
   o sono do bronze na morte obscura das estátuas
   inúteis. Desmantelado, eu sobreviverei
   apenas no preca'rio registo das palavras.

Mangas verdes com sal

Mangas verdes com sal
   sabor longínquo, sabor acre
   da infância a canivete repartida
   no largo semicírculo da amizade.

   Sabor lento, alegria reconstituída
   no instante desprevenido,
   na maré-baixa,
   no minuto da suprema humilhação.

   Sabor insinuante que retorna devagar
   ao palato amargo,
   à boca ardida,
   à crista do tempo,
   ao meio da vida.

(1972)

MATINÉS DO SCALA

    Obrigatoriamente aos sábados à tarde.
   O episódio da série, os desenhos animados
   e a coboiada. Ao intervalo, a surtida
   ao Hazis para comprar scones e laranjada.
   Devolvida a senha de entrada, recomeçava
  
   o espectáculo. Na fila Z, rente
   à pantalha, gesticulante, o Piricas
   regia a partitura. Hopalong Cassidy
   jogava à porrada, sem que o sacana
   do chapéu de aba larga lhe caísse,
  
   alguma vez, da pinha. Empinando,
   enfunadas as crinas ondulantes, palominos
   amestrados completavam o circo. Mas,
   neste embuste, o único herói autêntico
   era, no comando das operações, o Piricas.

Nota:

Do livro "O monhé das cobras", autoria de Rui Knopfli, edição da
Caminho em 1997, página 43:

Naturalidade

   Europeu, me dizem.
  Eivam-me de literatura e doutrina
  europeias
  e europeu me chamam.

  Não sei se o que escrevo tem a raiz de algum
  pensamento europeu.
  É provaável... Não. É certo,
  mas africano sou.
  Pulsa-me o coração ao ritmo dolente Postagem 
  desta luz e deste quebranto.
  Trago no sangue uma amplidão
  de coordenadas geográficas e mar Índico.
  Rosas não me dizem nada,
  caso-me mais à agrura das micaias
  e ao silêncio longo e roxo das tardes
  com gritos de aves estranhas.

  Chamais-me europeu? Pronto, calo-me.
  Mas dentro de mim há savanas de aridez
  e planuras sem fim
  com longos rios langues e sinuosos,
  uma fita de fumo vertical,
  um negro e uma viola estalando.


Nota: Extraído do livro "O país dos outros", 1959