Luanda

Gosto dela à noite

a horas esquecidas

Gosto dela quando mais

ninguém anda cá fora

e a sinto toda minha…

O sei corpo grande e negro

é quente e generoso,

e os ruídos no escuro

cães ladrando, carros longe

galos, meninos chorando…

fazem uma sinfonia

morna, calma e tropical

como se fosso o respirar

de alguém que descansa.

É por isso

Que eu gosto de Luanda

a horas esquecidas…

Olho o seu corpo, grande,

o seu corpo negro e generoso

e sinto uma ternura especial

Como se fosse o corpo conhecido

duma amante saciada e adormecida

que se olha com amor e com cansaço

e depois se recorda com saudade.

Fonte: Blogue "MARIA MUADIÊ" - post de 08Nov2009

Lembrança

passa um vento morno,

um vento morno

na trémula palmeira,

na neblina prateada.

envoltos na ténue distância

morros azuis de mata

já ao longe.

algures um sino suave tange.

no vento ondula como flâmula

uma saia berrante cor de sangue.

ávores de fruto pão

bailando, mãos abertas,

leques de bananeiras

oscilando lentamente.

visão fugidia, retratada

por inteiro

no livro silencioso da memória.

lembrança de s. Tomé,

sangue, trémula e prateada…

saudade de s. tomé

Fonte: Blogue "Angola:os poetas" -post de 21Ago2009

Viagem ao Sul

Viagem ao Sul

via O Lupango da Jinha em 04/08/09

Esta beleza agonizante do Cuanhama

espraiando-se até à linha do horizonte

como um tapete estafado

que se desfaz sob os nossos pés

fala-me de guerras passadas e de reinos

já dos homens olvidados…

Morrem como a terra as tradições

numa infinita tristeza

numa apática indiferença

que magoa como uma lembrança triste.

Secam as cacimbas, as talas, o capim

só não secam as lágrimas.

Só não morre em mim esta pungente

faculdade de sofrer junto com a terra.

É por isso que eu gosto de cá vir

e é por isso que me custa vir aqui

e ver alvejar a carcassa daquele boi

que morreu o ano passado!

E os paus caídos nos eumbos poeirentos

e os gongueiros sem folhas nem frutos

secos, secos como os braços dos mutiátis…

É por isso que me custa vir aqui!

Sofro e compreendo

O Cuanhama que busca em vão a esperança

que o sol inclemente lhe arrancou

da terra que lentamente se recusa

aos nossos passos.

Welwitchia Mirabilis

Como esquecidos esqueletos
dormindo...
Na poeira de oiro desbotado
pedras brancas
alvejadas na triste secura do chão.

Formas estranhas de gravetos
cheios de quebras e espinhos
negrejam de quando em vez
neste chão viúvo de caminhos.

Crucificada
numa encruzilhada que não existe
a forma triste e estatelada
duma Welwitchia sem cor
marca o lugar do encontro
do nada com o esquecimento.

O céu cor de cinza, carregado
de destino
olha para o quadro deserto
Fechado...
A coisa não merece céu aberto...
Com ar desconsolado
de quem já não vale a pena.

Estou ali também--- sentado
sou o toque de humano e pungente
naquela paisagem do deserto.

A. Neves de Sousa, In Batuque
Blogue: "AMORE" - post de 02Dez2008

Limites dos Sete Cantos da Cidade de S. Filipe de Benguela

     Recreei-te em saudade e cor
    Quando me afastei de ti
    E os limites que te fiz
    São dentro do meu sentir.

    Por cima a cor neutra e desdobrada
    Dum céu de cinzas de passado.

    O Sombreiro como um marco
    marco um lado.

    As curvas nuas e douradas
    de montes femininos
    Nus até à cintura verde
    Verde dos longos canaviais
    Anunciam o limite de Benguela.

    Na areia a longa e estreita ferida
    Do Cavaco
    Escorrendo o sangue de água
    Que abre em bananais sombrios
    Caminhos às fábulas de antanho
    Marca outra fronteira da Cidade.

    Para outro lado estende-se o sertão
    Palmeiras espetadas pelo mato
    Como flechas da aljava
    do Soba Caparandanda
    Sombreiam a curva dos caminhos
    Perdidos na imensidão...

    Por outro limite tem Benguela
    Saudade no meu coração
    E pela frente aberto e vasto
    Tem este mar ardente de oiro e poentes
    Este mar imenso que sorri ao longe.

    Este mar imenso que também chora
    E conta histórias de espumas e naufrágios,

    Mar que também banha os seios jovens
    Das moças que embalam sonhos
    Nas sombras azuis dos quintalões

            Altas paredes de adobe
            Cheias de sonhos e histórias

    Que viram as longas caravanas da borracha
    E passos perdidos pelos caminhos sem glórias

            Molhadas de lágrimas,
            Salobras lágrimas
            De anseios há muito mortos...
            Mais amargos do que o mar
            O mar salgado que chora
            Cantos de não mais voltar...

    Lábios de mar, feitos de espuma, beijando o céu...

    Sons dos sinos da Senhora do Pópulo
    (Que sabem tudo e que viram tudo,
    e nunca contam nada...)
    Aconchegam os amantes que se beijam
    nos velhos bancos verdes do jardim...

            Sob as árvores antigas
            Que o vento sul esporeia
            Como uma zebra azul
            Feita de nuvens e céu.

    Coração quente e generoso de Benguela
    Bairros do Benfica, Cassôco,
    Águas da Cacimba da Rua Nove
    Repouso claro e lento
    De luas nascidas longe
    Na noite semeada de astros
    Como olhos de Cazumbis,...

    Na noite enorme e feiticeira da cidade

            Bruxuleante do bruxedo de fogueiras
            Feitas de amores velhos, carcomidos,
            Adormecidos, nas velhas casas compridas.

    E de fogueiras de verdade que acalentam
    Ritmos de guardas da noite
    tocados em quissanges melodiosos
    Subtis como a própria alma da brisa
    Que arranca da terra o sangue vivo
    Duma pena antiga que se perde...

            Noite semeada de batuques
            Batuques que me parecem

    O palpitar dum coração imenso
    Que se esvai nas noites desdobradas
    Num rosário de auroras sucessivas.

    Minha Benguela nocturna e antiga
    Das amplas ruas cheirando a mar
    Colmeia de lembranças que me ferem
    Perante a dura realidade do progresso...

    Volta:
    Volta para os sete limites deste sonho
    Sob a grande tristeza vegetal das frondes
    Cheias de mistérios ancestrais
    Do meu passado que não volta mais...

Lembrança

    Passa um vento morno,
   Um vento morno
   Na trémula palmeira,
   Na neblina prateada.

   Envoltos na ténue distância
   Morros azuis de mata
               Lá ao longe.
   Algures um sino suave tange.

   No vento ondula como flâmula
   Uma saia berrante cor de sangue.

   Árvores de fruta pão
   Bailando, mãos abertas,
   Leques de bananeiras
   Oscilando lentamente.

   Visão fugidia, retratada
               Por inteiro
   No livro silencioso da memória.

   Lembrança de São Tomé,
   Sangué, trémula e prateada...

   Saudade de São Tomé... 

Ilha de Moçambique

Ilha de oiro e angustia
Feita de sol e de prata
Marfim talhado em relíquias
Cobre batido do vento
Num moinho de saudades.

Fortaleza escancarada
A memórias esquecidas...

Senhora do Baluarte velando
As brancas velas do Canal.

Sermões de S. Francisco Xavier
Guardados nas rochas de coral.

Riquexos vagueando ao sol
Brancas praias sonolentas
Enfeitadas de saris e cofios
Brancos, pretos, encarnados

E rostos cor da verdade
De viver num monumento
De prata, de oiro e de cobre
Cobre batido do vento...

Portico dos sonhos, momento
de indias descobertas e vencidas
Monumento, monumento,
De memórias esquecidas...

Além-portas de marfim
Paredes meias com a História
Dentro da fama e memória
Para que nela sempre fique
A Ilha de Moçambique.

"ANGOLANO"

Ser angolano é meu fado, é meu castigo
Branco eu sou e pois já não consigo
mudar jamais de cor ou condição...
Mas, será que tem cor o coração?

Ser africano não é questão de cor
é sentimento, vocação, talvez amor.
Não é questão nem mesmo de bandeiras
de língua, de costumes ou maneiras...

A questão é de dentro, é sentimento
e nas parecenças de outras terras
longe das disputas e das guerras
encontro na distância esquecimento!